Merci beaucoup.
Même les grands hommes savent se rabaisser.
Dieu vous bénisse, monsieur. « Quel gentleman vous faîtes,
un honorable et parfait chevalier. »
Jeffrey Chaucer.
Merci monsieur, car véritablement ma tasse déborde.
Puisse votre gentillesse ne jamais rougir sans être vue.
Ma gratitude n'a pas de limite, monsieur.
« Me voici votre esclave,
pauvre, infirme, faible et méprisé. »
William Shakespeare.
Vous êtes un gentleman, monsieur. Lui aussi.
Heureux les pauvres d'esprit.
« Heureux les pauvres d'esprit,
le Royaume des Cieux est à eux, monsieur. »
Mais nous en avions convenu voilà deux semaines.
Nous devions dîner à mon nouveau club.
Il m'en a effectivement parlé ce matin.
- Juste avant que cette dame ne vienne. - Une dame ?
Quelle dame ?
Je ne connais pas son nom,
mais elle est venue ici, puis M. Holmes est sorti.
Dans ce cas, je vais profiter d'une longue nuit.
Je dois ouvrir la porte.
C'est peut-être un indice !
- J'espère que je ne le dérange pas. - Il n'y verra pas d'inconvénient.
C'est un homme très aimable.
Mme Whitney voudrait vous voir, docteur.
Kate ! Voilà une grande surprise !
Pas une bonne surprise, j'ai bien peur, John.
Merci, Madame Hudson. Un peu de thé ?
Oui, j'aimerais bien.
Veuillez me pardonner de vous importuner.
Je vous en prie, vous ne nous importunez point.
Votre assistante m'a informé que vous dîniez avec M. Holmes.
- Vous êtes allée à mon cabinet ? - Vous veniez de partir.
Monsieur Holmes a disparu sans laisser de trace.
Dans ce cas, je ne veux pas vous importuner avec mes problèmes.
M. Holmes disparaît régulièrement sans laisser de trace.
Il n'y a pas de quoi s'alarmer. Plutôt de quoi être curieux.
Mais pourquoi vouliez-vous me voir ? Si vous êtes malade,
vous ne devriez pas avoir traversé Londres !
Je ne suis pas malade.
C'est lsa.
Si lsa est malade, je peux lui rendre visite.
Il n'est pas à la maison.
Lui aussi a disparu sans laisser de trace ?
Vous pouvez facilement deviner ce qu'il est en train de faire.
Je suppose qu'il s'adonne à son poison favori.
L'opium ?
- J'en ai bien peur. - Mais ce n'est pas la première fois.
Qu'y a-t-il de différent aujourd'hui ?
D'habitude, ses orgies...
ne durent qu'un jour.
Il quitte la maison le matin
et rentre à la nuit tombée,
pâle et abattu.
Et cette fois-ci ?
Je ne l'ai pas vu depuis 48 heures.
Savez-vous où il peut bien se trouver ?
Il y a un établissement...
qui s'appelle le Lingot d'Or, sur Upper Swandam Lane.
Je pense qu'il s'y trouve.
Mais je n'ose pas m'y aventurer seule !
Aucune femme respectable
ne s'approcherait de cette ruelle malfamée sans être accompagnée.
Viendrez-vous avec moi ?
Non, j'irai seul.
Rentrez chez vous. Si votre mari est bien là où vous croyez qu'il est,
je vous assure que je le ramènerai d'ici deux heures.
Quoique je n'ose même pas imaginer quel sera son état.
Votre thé, docteur.
Je regrette, je ne prendrai pas de thé. Je dois m'absenter.
Mais offrez-en à Mme Whitney.
Et que suis-je censée dire à M. Holmes, s'il revient ?
Dites-lui que j'ai disparu sans laisser de trace.
Upper Swandam Lane, s'il vous plaît !
Parfois, je me demande si les hommes finissent par grandir.
Ou s'ils restent à jamais des petits garçons.
Ne vous posez-vous pas cette question, Mme Hudson ?
Non, Mme Whitney. Je ne me la pose pas.
Je connais la réponse.
Et ils ont toujours besoin qu'on les embrasse après coup.
Enfin, c'est une façon de parler, évidemment.
- Attendez, s'il vous plaît. - Oui, monsieur.
Non, merci. Je ne vais pas rester. J'ai un ami ici.
Je voudrais parler à M. Isa Whitney.
Isa !
Watson !
Quelle heure est-il ?
- Presque 11 heures. - Quel jour ?
- Vendredi 19. - Je pensais qu'on était mercredi.
On est mercredi.
- Vous essayez de me faire peur. - Votre femme...
Elle attend que vous rentriez à la maison depuis deux jours.
Deux jours ? Sûrement pas.
Quelques heures peut-être.
Trois pipes ? Quatre pipes ?
Je ne sais plus.
Un fiacre nous attend dehors, vous allez rentrer chez vous maintenant.
Obligé ?
Si vous tenez à mon amitié,
et à l'amour de votre femme.
Pauvre Kate.
Allons.
Je dois payer.
Je dois de l'argent au gérant pour...
Vous devez payer votre propre destruction. Je m'en occupe.
Contentez-vous de sortir de cet horrible endroit.
Lâchez-moi ! Ôtez vos sales pattes !
Que faites-vous dans ce taudis ?
Comme vous, je vaque à mes occupations. Vous avez un fiacre dehors ?
Alors renvoyez-le chez lui.
Il est trop mal en point pour aggraver les dégâts.
Je vous retrouve dans cinq minutes.
Donnez ceci à la maîtresse de maison.
Bonjour, monsieur.
J'ai été surpris de vous voir là-bas !
Vous croyez que j'ai ajouté l'opium à la liste de mes petites faiblesses ?
J'ai simplement dit que j'étais surpris de vous voir là-bas.
Je pourrais dire la même chose !
- Je suis allé chercher un ami. - Et moi un ennemi.
Si on m'avait reconnu dans cet endroit, je n'aurais pas donné cher de ma vie.
John !
Je suis en plein milieu d'une affaire passionnante.
J'espère que vous ne fumiez pas de cette pipe ?
Juste assez pour me fondre dans le décor.
Je pars pour Lee, dans le Kent.
Vous m'accompagnez ?
Bien sûr.
Nous sommes en sécurité maintenant. Vous prenez les rênes ?
- Où allons-nous exactement ? - Aux Cèdres.
Une jolie villa près de Lee, dans le Kent.
Puis-je vous demander pourquoi je me rends à Lee, dans le Kent,
au beau milieu de la nuit en ce vendredi du mois de mars ?
Vous êtes mon fidèle ami et loyal biographe, et je peux avoir besoin des deux.
Voici les faits tels que je les comprends !
Il y a plusieurs années est arrivé à Lee, un gentleman du nom de Neville St Clair.
Il a fait l'acquisition d'une grande villa, les Cèdres.
Environ un an plus tard, il a épousé la fille d'un brasseur local.
Ils ont deux jeunes enfants.
Il détient des parts dans plusieurs sociétés et se rend à Londres chaque matin
il rentre par le train de 17 h 14 qu'il prend à Cannon Street, tous les soirs.
Ses habitudes sont bien réglées,
c'est un bon mari et un père affectueux,
apprécié de tous ceux qui le connaissent.
Ses dettes s'élèvent, pour autant que nous avons pu l'établir,
à 88 livres et 10 shillings, alors qu'il a sur son compte 220 livres
à la banque Capital and Counties.
Il n'y a donc aucune raison de croire que des soucis d'argent lui pesaient.
Un véritable parangon de vertu.
Cette pointe de scepticisme dans votre voix ne vous honore pas.
Je suppose que Mme St Clair vous a dit que son mari avait disparu.
Exactement.
Cela semble être un fait récurrent dans la vie.
Watson, qu'y a-t-il ?
Je vais ignorer votre air de résignation face aux faiblesses de ce monde, et continuer.
- Certes, je vous en prie. - Ce lundi...
St Clair est parti pour la City, comme à son habitude.
Avant de s'en aller, il a promis de rapporter une boîte de cubes à ses enfants.
- Des cubes ? - Retenez bien ce détail, Watson.
Peu après son départ, Mme St Clair a reçu un télégramme
lui annonçant qu'un paquet de grande valeur était arrivé pour elle
aux bureaux de la compagnie postale d'Aberdeen.
Elle a donc décidé de se rendre à Londres pour récupérer le colis,
déjeuner et faire quelques courses.
C'est par hasard qu'elle s'est retrouvée sur Upper Swandam Lane,
cette même ruelle malfamée où nous sommes allés tous deux ce soir.
C'est à ce moment-là que quelque chose de tout à fait singulier s'est produit.
Allez, du vent ! Foutez le camp !
Neville !
Où allez-vous ?
- Je monte à l'étage. - Il n'y a personne là-haut.
J'ai vu mon mari me faire signe depuis la fenêtre.
Il n'y a personne.
Je l'ai vu. Je connais mon mari.
- Que fait-il ici ? - Il n'y a personne là-haut.
- Ils l'ont mise à la porte ? - En effet.
Le malais et le matelot propriétaire de l'établissement,
un homme aux antécédents les plus infâmes, et un meurtrier, par-dessus le marché.
Pourtant il est libre !
L'arrière de l'immeuble donne sur la rivière.
Il y a une trappe fort commode pour jeter les corps.
- Et la police ne les arrête pas ? - La police a arrêté un invalide !
J'ai encore beaucoup de choses à vous dire. Mais nous voilà arrivés aux Cèdres.
Merci.
- Des nouvelles ? - Je pensais que vous dormiriez.
C'est dur de trouver le sommeil étant donné les circonstances.
Voici mon ami et collègue, le Dr. Watson. Il a aimablement accepté de m'aider.
- M. Holmes m'a parlé de vous. - Mme St Clair.
Je me suis permis de demander au docteur de rester pour la nuit.
Et moi je me suis permis de préparer un léger souper.
- Dr Watson, prenez ma place. - Non, vraiment, je...
C'est une femme qui sait ce qu'elle veut, vous lui tenez tête à vos dépens.
Merci.
À présent, M. Holmes, avant de passer à table,
je voudrais vous poser deux questions franches, et j'aimerais que vous y répondiez franchement.
Mais certainement, madame.
Croyez-vous, au plus profond de vous-même, que Neville soit en vie ?
Allez-y, je ne suis pas une hystérique, ni du genre à m'évanouir facilement.
Alors sincèrement :
je ne le crois pas.
Vous pensez qu'il est mort ?
- Assassiné ? - Ce n'est pas ce que j'ai dit.
Mais peut-être.
- Et quel jour est-ce arrivé ? - Lundi.
Alors comment expliquez vous que j'aie pu recevoir une lettre de lui aujourd'hui...
vendredi ?
Mme St Clair, je me demandais si vous pouviez m'accorder une faveur.
- Mais certainement. - Le Dr Watson sait ce qui est arrivé
jusqu'au moment où ils vous ont mise à la porte.
Pourriez-vous nous dire ce qu'il s'est passé ensuite ?
Pour le Dr Watson ?
Et pour moi également.
J'ai besoin de réexaminer les faits tels que nous les connaissons.
Si vous n'êtes pas trop fatiguée.
Mais bien sûr.
Vous imaginez, je n'ai guère apprécié d'être mise dehors de la sorte.
Je suis allée chercher l'aide de la police.
Deux agents et l'inspecteur...
Bradstreet.
Puis vous êtes retournés là-bas ?
Combien de temps s'est écoulé entre vos deux visites ?
Environ 20 minutes.
Quand nous sommes revenus, la porte n'était pas fermée à clé.
Je suis sûre que le matelot l'avait verrouillée après mon départ.
Je veux jeter un coup d'œil à la pièce du haut.
- Il n'y a personne. - Dans ce cas, on regardera ensemble.
Vous, restez ici.
Il était dans cette pièce.
Je vous l'ai dit et répété. Il n'y a personne ici.
Pouvons-nous regarder dans cette pièce ?
Vous n'avez rien à craindre de cet homme.
C'est un vieil ami de la police.
Vous savez, inspecteur, selon W. S. Gilbert,
« Le lot du policier n'est pas toujours heureux ».
M. Boone est mendiant de profession.
Non, pas un mendiant !
Un honnête commerçant.
Cet homme habite-t-il ici ?
Vous m'aviez dit qu'il n'y avait personne.
Un mendiant n'est personne.
« Si vous nous piquez, est-ce que nous ne saignons pas ? »
Shakespeare, M. Boone. Vous me l'aviez déjà dit.
Inspecteur !
La Tamise, Mme St Clair.
Et une bien grande fenêtre.
Une fenêtre et une rivière à proximité n'impliquent pas forcément une mort violente.
Êtes-vous là depuis au moins une heure ?
- Quelqu'un d'autre est venu ici ? - « Non, j'ai été aussi seul qu'un nuage. »
Tennyson.
Wordsworth, Inspecteur.
Il se tenait ici même. Je l'ai vu.
Madame, rien ne prouve qu'il n'ait jamais été là.
Des cubes, Inspecteur.
Oui, je vois.
Mon mari est parti pour la City ce matin et la dernière chose qu'il m'a dit,
c'est qu'il allait acheter des cubes pour l'anniversaire de notre petite fille.
Je vois.
L'un de vous messieurs, achète-t-il des cubes ?
Quelqu'un a dû les oublier !
Ce sont les vêtements de mon mari !
Voulez-vous que je vous les décrive en détail pendant que vous les examinez ?
Le tailleur de mon mari s'appelle Snodd,
si vous voulez vous donner la peine de regarder l'étiquette.
C'est là que l'inspecteur Bradstreet a commencé à croire à mon histoire.
Lui et ses hommes ont fouillé dans tout l'immeuble.
Ils ont trouvé une tache de sang sur le rebord de l'une des fenêtres.
Ils ont fouillé le malais, le matelot et Boone, sans succès.
Et ils n'ont pas retrouvé le pardessus de mon époux.
Son pardessus ?
Le seul de ses vêtements qui manquait.
Jusqu'à ce que la marée descende.
C'est lourd, monsieur.
On l'a lesté avec quelque chose.
Il y avait 421 pennies et 270 demi pennies
dans les poches du pardessus.
Votre conclusion, Watson ?
Parlez sans retenue. J'ai passé la semaine à imaginer toutes les possibilités,
même les pires.
L'assassin doit être Boone, le mendiant.
Qui d'autre aurait pu rassembler une telle quantité de pièces de monnaie ?
C'est la conclusion qu'a tirée la police. Ils ont arrêté Boone.
Il est détenu en ce moment au poste de police de Bow Street.
Même si mon mari est toujours en vie.
À présent, réexaminons la signification de cette lettre.
Puis-je la lire au Dr Watson ?
Certainement.
« Très chère...
N'aie pas peur. Il y a une grosse erreur,
et il faudra un certain temps pour la rectifier.
Attends avec patience. Neville. »
Elle a été écrite au crayon sur la page de garde d'un livre, format octavo,
pas de filigrane.
Postée à Gravesend par un homme qui avait le pouce sale.
Ce n'est pas l'écriture de votre mari ?
- Mais celle de la lettre, oui. - Aucun doute.
Il écrit toujours comme ça lorsqu'il est pressé.
Celui qui a collé l'enveloppe,
à moins que je ne me trompe...
avait mâché du tabac.
C'est un détail, bien sûr, Watson,
mais il n'y a rien d'aussi important que les détails.
Mme St Clair...
Il y avait quelque chose de joint à la lettre ?
Sa chevalière.
Votre mari ne vous a-t-il jamais parlé de Upper Swandam Lane ?
- Jamais. - Le Dr Watson a une question à vous poser.
Il s'agit d'une question très délicate, Mme St Clair.
Votre mari n'a-t-il jamais montré des signes de prise d'opium ?
Il m'a toujours paru parfaitement normal,
bien que je doive admettre que je ne reconnaîtrais pas ces signes.
Quels sont-ils ?
Indifférence,
manque d'énergie, incapacité à se concentrer,
sentiment d'apathie générale...
Le Dr Watson est un spécialiste de la dépendance non contrôlée.
Mon mari n'était pas opiomane.
Ou plutôt, il n'est pas opiomane.
Je sais que vous pensez que mon mari est mort.
J'ai bien conscience que cette lettre ait pu être écrite lundi
et postée seulement aujourd'hui.
Je sais que les circonstances telles qu'elles ont été décrites
ne peuvent que mener à la conclusion inévitable que mon mari ait été assassiné.
Mais malgré tout, je sais qu'il est en vie.
Il existe entre nous des liens si forts...
que je saurais s'il lui était arrivé quelque chose.
Je vous implore de m'aider à le retrouver !
Si Neville St Clair est vivant et en bonne santé,
pourquoi ne rentre-t-il pas chez lui pour le prouver ?
Probablement parce qu'il n'est ni vivant, ni en bonne santé.
- Et cette lettre ? - Elle a pu être écrite n'importe quand.
Peut-être sous la contrainte. Il se peut même que ce soit un faux.
- Et la chevalière ? - Elle a pu être enlevée,
surtout si la victime est morte.
En effet.
En partant de l'hypothèse que Neville St Clair est mort,
comment est-il mort ?
- Il a été tué, c'est évident. - Par qui ?
La police pense que c'était Boone.
Je ne vois aucune raison de ne pas être d'accord.
Sauf...
- Sauf quoi ? - Vous dites qu'il est invalide ?
Son handicap est-il important ?
Il boite légèrement.
D'après mon expérience médicale, lorsqu'un membre boite,
l'autre le compense bien souvent en étant d'un force exceptionnelle.
Vous n'êtes pas convaincu ?
Cet homme est un mendiant de profession.
Il est bien connu dans la City.
Tout le monde l'aime bien. Je l'ai aperçu à maintes reprises.
Il a un sens de la repartie remarquable...
que ses nombreux clients apprécient.
Il a l'air inoffensif.
Alors pourquoi la police l'a-t-elle arrêté, plutôt que ce matelot ?
C'est précisément la question que j'ai posée à l'inspecteur Bradstreet.
Je suis innocent, je vous jure ! Non !
Un meurtre a indéniablement été commis.
Par élimination, Boone est forcément le coupable.
Ce sont les vêtements de Neville St Clair ?
Pourquoi n'avez-vous pas retenu le matelot comme suspect ?
Parce que Mme St Clair a aperçu son mari à la fenêtre du haut,
apparemment au milieu d'une bagarre.
Or c'est à la porte d'en bas qu'elle a vu le matelot.
Pendant qu'ils parlaient, ou plus exactement,
pendant que le matelot et son associé la rejetaient de l'établissement,
une bagarre avait lieu à l'étage supérieur, qui a conduit à la mort de Neville St Clair.
Un cadeau fait à sa majorité.
Un homme aux habitudes méticuleuses, aucune éraflure.
- Pour quel motif l'a-t-on tué ? - Ça reste à déterminer.
Pas de trace d'opium.
- C'était peut-être pour le voler ? - Non.
Le portefeuille de St Clair était dans sa poche, et il était intact.
Et comment expliquez-vous les pièces dans le pardessus ?
Je ne peux pas vous répondre, M. Holmes.
Laissez-moi essayer.
Boone tue St Clair.
Il lui ôte son pardessus,
en misant sur son contenu.
Il soulève le corps...
il le porte de l'autre côté de la pièce...
le pousse par la fenêtre ouverte, d'où l'éraflure...
et le sang sur le rebord.
Il le laisse tomber à l'endroit où il sera emporté par la marée.
Pendant ce temps-là, il entend le chahut en bas
alors que Mme St Clair essaie d'entrer de force.
- Il n'a pas une seconde à perdre. - Il doit se débarrasser des vêtements.
Il commence par le pardessus.
Mais il se rend compte qu'il ne va pas couler, mais flotter.
Alors, que fait-il ?
Il se précipite vers sa cachette secrète,
où il a conservé le fruit de sa mendicité,
et fourre toutes les pièces qu'il trouve
dans les poches du pardessus.
Et le jette à l'eau.
Et il en aurait fait de même avec le reste si vous n'étiez pas arrivé.
Il met les autres vêtements derrière le rideau en espérant que personne ne les remarquera.
Et personne ne les aurait remarqués...
si Mme St Clair n'avait pas été aussi insistante.
Quoi qu'il ait bien pu se tramer dans ce taudis à opium,
je ne peux pas imaginer que le matelot n'y soit pas mêlé d'une manière ou d'une autre.
J'étais grandement tenté de l'arrêter ce jour-là.
Je vais envoyer quelques hommes sur place.
Non, inspecteur.
Avec votre permission,
puis-je vous suggérer une autre stratégie ?
Je vous en prie.
Laissez-moi aller là-bas.
Discrètement, incognito.
Peut-être apprendrons-nous quelque chose.
Et qu'avez-vous appris ?
Rien du tout.
Tout le monde,
d'après ce que j'ai pu conclure, a l'air de dire la vérité.
Je n'arrive pas à saisir...
la trame de fond.
Voyez-vous une trame de fond, Watson ?
Non, je n'en vois aucune.
Mais je vois une femme qui,
en dépit de toutes circonstances objectives, croit toujours son mari en vie.
Et vous avez coutume de dire que l'intuition d'une femme
peut être plus fiable que des conclusions fondées sur la logique.
Mais s'il est toujours en vie...
Où est il ?
Je n'en ai aucune idée.
Mais j'ai une requête urgente à formuler.
Il est plus de 4 heures du matin. Puis-je dormir ?
Certainement.
Merci.
- Quelle heure est-il ? - C'est l'aube.
- Je n'ai dormi que 2 heures ! - Me feriez-vous le plus grand plaisir
en considérant la possibilité de vous réveiller ?
- Et vous avez une bonne raison ? - Êtes-vous partant pour faire un tour ?
Certainement. Mais pourquoi si tôt ?
J'ai une petite théorie que je voudrais mettre à l'épreuve.
- La vie de quelqu'un est-elle en jeu ? - Pas du tout !
Serait-il possible de vérifier notre théorie un peu plus tard dans la matinée ?
Je vous retrouve en bas dans cinq minutes.
Cinq minutes.
Allez, Nelson !
Vous avez le don merveilleux du silence, Watson.
Cela fait de vous un compagnon inestimable.
Watson, vous êtes en compagnie de l'un des plus grands idiots d'Europe.
Je mériterais qu'on m'envoie d'ici à Charing Cross à coups de pied !
Quand vous m'avez réveillé, j'y aurais été prêt...
J'ai la solution, Watson ! Ici, dans ce sac !
Bonjour, messieurs.
Watson ! Je l'avoue, j'ai été myope comme une taupe,
mais mieux vaut apprendre la sagesse tard que jamais.
Bradstreet !
Je suis venu à cause de ce mendiant, Boone.
- Il est en cellule, que voulez-vous ? - J'aimerais beaucoup le voir.
- Il est probablement en train de dormir. - La plupart du monde est en train de dormir.
Très bien, M. Holmes. Dr Watson, si vous voulez bien me suivre.
- Laissez votre sac dans le bureau. - Je préfère l'emporter avec moi.
Il contient la solution.
Il est sale comme une cochon ! Un crasseux.
Il refuse de se laver.
Il dit que la propreté affaiblit la résistance d'un homme.
Endormi.
Une beauté, n'est-ce pas ?
Inspecteur, voudriez-vous m'accorder la faveur d'ouvrir la porte aussi doucement que possible ?
Messieurs,
laissez-moi vous présenter M. Neville St Clair
de Lee, dans le comté du Kent.
Juste ciel !
C'est la vérité.
Et dites-moi, de quoi m'accuse-t-on ?
Vous êtes accusé d'avoir fait disparaître M. St Clair.
Me faire disparaître moi-même ?
J'ai 27 ans de service derrière moi.
Celle-là, c'est la meilleure !
Mais puisqu'il est évident qu'aucun crime n'a été commis,
je suis détenu illégalement.
« Ma force est celle de 10 hommes,
car mon cœur est pur ».
Alfred Lord Tennyson.
Vous avez menti à votre femme, M. St Clair.
Est-ce pur ?
Que les choses soient claires. J'aurais enduré la prison,
même l'exécution,
plutôt que de révéler mon misérable secret à ma femme et à mes enfants.
Mais tout a été révélé.
Ainsi soit-il.
Mon père était professeur à Chesterfield.
J'ai reçu une excellente éducation. J'ai voyagé,
fait du théâtre,
puis je suis finalement devenu reporter pour un journal londonien.
Un jour, mon rédacteur en chef voulait publier une série d'articles
sur la mendicité dans la capitale,
et je me suis porté volontaire.
Alors vous êtes devenu un mendiant ?
Et votre expérience en tant qu'acteur a dû s'avérer fort utile.
Exactement.
Je me suis grimé afin d'avoir l'air aussi misérable que possible.
J'ai dessiné des cicatrices effrayantes
et tordu ma lèvre à l'aide d'un pansement de couleur chair.
Puis, avec une perruque sombre et des habits de circonstance,
je me suis installé à l'endroit le plus fréquenté de la ville,
en feignant de vendre des allumettes, mais...
en réalité, je mendiais.
Vous vous en êtes bien sorti ?
En un jour, j'ai récolté 26 shillings et 4 pence.
J'ai écrit mes articles pour le journal, mon rédacteur en chef était ravi
et je pensais que l'histoire était terminée.
Puis un jour, après avoir endossé une traite pour un ami,
j'ai reçu une assignation de payer 25 livres.
J'étais désespéré.
Que pouvais-je faire ?
Et tout à coup, j'ai eu une idée.
J'ai demandé à mon patron une quinzaine de jours de congé
et je suis parti à la City
pour mendier.
En 10 jours, j'ai obtenu l'argent nécessaire pour rembourser mes dettes.
C'est à ce moment-là que je suis tombé dans l'engrenage.
Combien vous rapportait votre travail de journaliste ?
- Deux livres par semaine. - Bien moins qu'en mendiant.
Au cours de ces dernières années, j'ai gagné, en moyenne,
au moins 700 livres par an.
- Mais c'est un salaire de gentleman ! - Calmez-vous, Bradstreet.
Je pense qu'il faut reconnaître qu'il n'a rien d'un mendiant ordinaire.
On ne s'attend pas à ce qu'un mendiant connaisse si bien Shakespeare,
M. Dickens, la Bible ou bien les dernières chansons du moment.
Un aristocrate parmi les clochards.
Je ne veux prétendre à aucun titre mais,
comme l'inspecteur l'a judicieusement remarqué,
je percevais un salaire de gentleman, alors je me suis mis à vivre comme tel.
J'ai acheté une villa dans le Kent, épousé...
une femme belle et respectable
et chaque matin, j'allais exercer mes activités dans la City.
Vous avez fait la connaissance du matelot à ce moment-là.
Je lui payais une coquette somme pour la location des pièces.
Mon secret était bien gardé avec lui.
Je suis passé du côté des brigands, mais j'y ai trouvé une sorte d'honneur.
Voyez-vous, chaque matin, je devenais un mendiant sordide
et, le soir venu, je me transformais en gentleman.
Parlez-nous de lundi.
J'avais terminé la journée.
Je me rhabillais au premier étage de la fumerie d'opium
lorsque j'ai regardé par la fenêtre.
C'est avec horreur et étonnement
que j'ai vu ma femme dans la rue,
qui me fixait des yeux.
Je me suis précipité pour essayer de trouver le matelot.
- Il ne faut pas la laisser rentrer. - Je lui dirai qu'il n'y a personne.
- Elle reviendra avec la police. - Je leur dirai la même chose !
Mais M. Boone sera en haut.
M. Boone est locataire, il a le droit d'être en haut.
Je suis redevenu Boone le mendiant.
Puis, j'ai pensé qu'ils allaient fouiller la pièce,
et que mes vêtements allaient me trahir.
J'ai pris mon pardessus,
qui pesait lourd en raison des pièces que j'avais transférées du sac de cuir
dans lequel je conserve ma recette.
Je voulais jeter mes autres vêtements, mais c'est à ce moment
que la police est arrivée.
Vous connaissez la suite.
Nous avons trouvé du sang sur le rebord de la fenêtre.
J'étais si pressé d'ouvrir la fenêtre que je me suis coupé.
Une égratignure sans importance mais...
« Si vous me piquez... ».
J'ai été arrêté, suspecté de m'être assassiné moi-même.
Vous avez causé à votre femme de grands tourments.
- Mais je lui ai écrit une lettre. - C'est le matelot qui devait la poster ?
Elle était en retard : elle n'est arrivée qu'hier.
Il l'a probablement confiée à un marin de sa clientèle.
Je ne me pardonnerai jamais les souffrances que j'ai infligées à ma femme.
- Puis-je aller auprès d'elle à présent ? - À une seule condition, M. St Clair.
Tout ce que vous voudrez.
Hugh Boone doit disparaître pour toujours.
Je vous en fais la promesse la plus solennelle qu'un homme puisse faire.
« Adieu, doux Boone.
Que des cohortes d'anges t'accompagnent en chantant à ton repos éternel ».
William Shakespeare.